Hoy, y solo hoy la ironía de escribir se hace bufón
y narrar una historia, escribir un poema o
pronunciar un simple fonema resulta absurdo comparado con la infinidad de este
tiempo
ya que alcanza nada, ni el hoy mismo, ni el caer de
los ojos cuando entran al sueño.
Hoy y solo hoy, mi pluma es inútil y mi cuerpo,
alma y mente son vanos recuerdos de todo lo que pasa cuando existes conmigo
Hoy no gastare letras, no gastare palabras ni
develare mis ojos con el brillo de la pantalla
Hoy solo tomare una hoja en blanco y le prenderé
fuego… y quizá solo así pueda crear algo que se asemeje solo un poco a todo lo
que no alcanza… aunque pensándolo bien quizá solo duerma abrazando la silueta
que ha dejado tu olor.
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