Alma de poeta

Ultimamente me he olvidado de las letras, el mundo gira pero no se baña en tinta

las rosas nacen, mueren, crecen y me espinan el alma que no observa

avanzando irritada, obscena y casi perdida

Las cosas cruzan en la pupila del iris y reflejan verdades 100% retóricas,

el tiempo pasa pero no apremia ni cambia los hechos y formas de pensar 

todo sigue y avanza sin siquiera mirar al cielo que esta cargado de nubes de lluvia.

Es irónico que nos conocimos y viajamos al pueblo del café y la niebla 

es irónico que de ahí nacen mis letras y se ocultan mis miedos,

miedos que no me permiten escribir pues son ojos que me miran a través de cruces de plata.

Sin embargo me adentre en tus letra llenas de dolores, afectos y saudade  

y observe como navegante en el mástil que eres la tierra fértil de jardín, de sueños que florecen en colinas

que eres creadora de oleos que pintan sueños y dibujan trazos que solo la tinta, la música y el humo pueden entender

te miro y me doy cuenta que nuestro lugar poético esta en el mismo plano cartesiano.

Ultimamente he comenzado a escribir y es raro

por que la tinta brota y las letras fluyen como sauco en un rio 

Fluyen
           llevan 
y atraen el aroma embriagante de la poesía.

Domingos

Ultimamente los domingos son más tortuosos de lo habitual

saben a un café americano y un cigarro de cereza, 

a farolas amarillas de una tarde nublada, saben al brillo que les da la niebla.

Saben a alas de mariposas muertas pisoteadas

polvosas divididas en concreto

Saben a la ausencia y la melancolía de tus labios.

Ultimamente los domingos me saben a ti, 

a un sol saliendo de la montaña después de la tormenta con gotitas escurriendo por la ventana

a granos de arenas que se quedan en la boca después de nadar 

Saben cómo un río de lirios arrullados por la corriente y los grillos

a gatos de miradas misteriosas.

Ultimamente los domingos me saben a ti, a tu tenacidad 

a lluvia sobre Coatepec, a tus manos en mi espalda 

a tu aroma, tu elixir y mis sueños en tus ojos…

Ultimamente los domingos saben a melancolía 

            A azul

A frio

A tí 

Arte

Escribir es perderse en los ojos del mundo, 

tocar el viento con palabras en velos 

comunicarte con con prismas que forman signos

y abrazar el polvo que está en la esencia

Toca las letras que se harán cristales, espadas y ríos

danza en los abismos que tocan las noches y los soles azules del tiempo

abraza, siente, grita y en alboradas que crean los intercambios de creencias

Poesía, pintura, fotos e inocencia, todo se enmaraña en las venas de los sueños 

todos somos uno cuando leemos y escribimos

cuando nacemos y morimos, cuando la serpiente cambia de piel y nuestras manos se tocan llevando kanji’s en las palmas, todos somos unos y ningunos

Todos somos arte en florescencia 

Dedicado a: D Monserrat 

Gracias por recordarme la palabra arte 

Toma ® una hoja.

“Tomar una hoja y convertirla en sobre, porque el sobre no es un sobre, es una carta, y como

lo improbable donde las cosas son aunque no deberían ser, y escribir para ti cosas sencillas”

Escribir sobre lo inacabado, la nada y el vacío que nos envuelve como serpiente de plata

pensar y soñar que lo tenemos todo y somos alma inerte en el abismo de las entrañas

gritar, y hablar queriendo explotar evaporado como nube que gotea tinta.

Ven y aléjate que mis ojos son cadenas de memorias, son orquídeas malditas que danzan y sonríen

queriéndolo todo y a la vez nada como si el infierno fuera el cielo y nuestra historia una chispa

azulada y rojiza que no se decide, que explota e “inplota[1]” en el humo del cafe.

Toma una hoja y conviértela en sobre, en carta y en eje de nuestra vida, en recuerdo de lo que fue

y pensaste seria, en algo confuso y sagrado, en sangre y comida, en agua del barco, en colina y

ensueño.

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[1] Implosión 

Carrusel

Ha pasado suficiente tiempo como para casi olvidar

aquellos días en donde el humo se volvía mariposa

las letras se volvían mas que sonidos

y hacer el amor, era no solo un verbo de acción.

El tiempo se ha llevado fragmentos y el viento ha tallado la piedra

sin embargo, el ojo de la orquídea ha mirado de nuevo una paleta de colores

y el café ha tomado aquel sabor que mantenía despierta la mente.

Por eso tomo de nuevo letras prestadas y lugares cargados de significados

miro por pequeños agujeros en las tejas y me dedico a cantar bajo la lluvia,

corro, o simplemente bailo bajo la lluvia, todo eso para escapar del “coco”

Quizá algún día olvidemos lo que fuimos y lo que es encontrarse de nuevo

quizá algún día cuando todas las piezas de la acuarela estén en orden

el carrusel comience a dar vueltas de nuevo, y así y solo así

solo lo mire girar de nuevo, con una sonrisa en francés.

Do you remember me?

I love the raining days because in
the cloud there are a piece of me
in the rain i see fire and wind, 
inside my mind i remember a tree who follow my soul. 
Do you remeber me? 

Keep my hand inside your heart and die together, 
only cut a paper flower and see the desolacion, but is confotable... 
I see you, burning my trees. 
Do you remember me?

I see fire inside the mountain, i see fire and... 
i remember you, because i see the time when i was in fire
When watching the end is the only thing to remember 

(Primer intento de escribir algo directamente en ingles, contiene algunas incongruencias gramaticales que fueron a propósito para dar una idea, espero funcione)

Versos de tiempos pasados

Escribir Que es escribir? Y sentarse con la cabeza llena de ideas Con emociones trasformadas en lirios y fragmentos de topacio incrustados en recuerdos. Escribir... Solo eso... Verborrea absoluta de tiempos pasados. Sentidos Olvidos y fragmentos que se quedan. Aun recuerdas cuando leías mis versos? Cuando tocabas mis letras como si fueran mis manos Y dormíamos pensando mañanas, mañanas que nunca llegaron. Hace tanto tiempo que no toco una pluma Que he olvidado el sentido completo de lo que significa pensar en un verso De crecer como pasto, de sentir una luna, un viento y un perfume, que se escapa como humo. 365 días sin tocar una palabra... Sin sentirla, sin llorarla o llenarla de sangre 365 momentos observados por una orquídea, que busca ser rosa y que hoy y solo hoy derrama pétalos bañados en tinta

Acto de creación

Antes, después, efímeras palabras cargadas de etéreo

bañadas en sueños que se asoman al jardín

de Emily y a los sueños de Paz

al mundo en una copa y la noche aun mas clara

¿Escuchas los rasguños de estos versos al dormir?

de estos adjetivos, verbos, nombres, pronombres y posesivos

que se deslizan por la boca, viajan por el aire y llegan a la mente

llena

tuya, mía… eterna y colosal.

Escribir no es el acto de tomar palabras y hacer la verborrea

no es narrar, no es describir y no es crear

es solo un !no! y un SI gigante que cubre los cielos como nubes

que todos miran, pero olvidan cuando avanzan por la sombra

Rectas son las alas de los ángeles que trasmiten los mensajes

pero han hecho curvas nuestras mente para darle el rasgo de practicidad al sentido de existencia

que importa si se entiende o no sucede 

solo es eso agua, fuego y sangre… Solo son palabras… bellas y horribles palabras.